Sin futuro. Sin pasado.
Hadas verdes arrancándote a tiras la piel de la garganta, manchas de cafeína en los dientes y de semen en el colchón, suciedad, tubérculos en los pulmones y en el utero, sangre, sangre por la boca y por la vagina, enfermedad, miseria, ideas, dinero sifilítico, jirones de papel ocupan el sol; no, no hay casas bonitas, no hay cafés elegantes, pero sí hay gabardinas altas que cubren hasta las úlceras.
Ven conmigo, por favor, ven conmigo, ¡te amo!, pero yo quiero vivir, le digo, ¡yo quiero vivir!, y se desliza entre las sábanas y me acaricia los pechos y me dice, seremos felices, ¿y mañana?, mañana ya veremos, dame tu cuerpo, deja que lo guarde en absenta, que lo viole y lo ame; eso a mí no me gusta, ¿no podemos ir a cenar a sitios caros con cristales de Tiffany's?, ¿no podemos llevar ropa limpia y el pelo peinado?, ¿no puedes amarme sin mancharme con tus flujos?, ¿no te puedes esterilizar?
No, no puedo, contesta. No puedo quitarme la sifílis, la tuberculosis, la sensación del abismo. Y menos lo haré por ti.
Bien, contesto.
Buscaré guantes de látex con los que tocar el mundo.
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